Ricardo Borgrand

Ricardo Bogrand

 Nació en San Pedro Arenales, San Miguel, el 21 de noviembre de 1930. Realizó estudios de Antropología en la Universidad Autónoma de México, donde ejerce. Se inició como poeta de la “Generación Comprometida”. Sus principales obras son: Perfil de la raíz, México, 1956; Poema de amor a San Miguel (1956-1957), Las manos en la calle (1964); La espuma nace sola, San Salvador, 1969; Alianza de mis manos (1970); Poemas en homenaje a Claudia Lars (1972); Indígenas Tarascos del Lago de Pátzcuaro, 1972; Figuras en la arena , Editorial, Unidad Iztapalapa, Universidad Autónoma Metropolitana, 1988; La sangre desterrada, Instituto Mexicano de Cultura, 2002; Vía muerta, Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, Editorial: Gobierno del Estado, Instituto Chiapaneco de Cultura, Serie: Centroamericana, 1993. Sus poemas han sido recogidos en antologías en El Salvador, Centro y Sur América, así como también han sido traducidos al ruso.

Poema: Por El Amor Vivido

Por el amor vivido

Vosotros estaréis aquí esperando mi muerte

Y yo os diré:

Recoged esta voz,

Lanzadla a cualquier sitio,

Escondedla en el último rincón,

Yo estaré libre nutriéndome de nuevo.

Quiero escribir para los dos días últimos,

Para cuando se empiece a formar dentro de mi piel

La fuente mineral de mi terrestre

Deformada materia.

Quiero escribir para los dos días en que la lengua

Se atará lentamente en el grito

Y las palabras, antes tan difícilmente pronunciadas

Frente a la primavera,

Serán un eco turbio

En el cercano otoño de mis pasos.

Vosotros estaréis aquí esperando mi derrumbe

De pobre arena abatida.

Y yo seré quien venga a decirme adiós

Definitivamente a mi mismo.

Había vivido en una diaria pregunta

Cuando perdí el derecho que traía

De establecer mi vida,

De construirla sobre la esperanza,

De recorrer las manos sobre las gastadas superficies,

De elevarme ante todo,

De esperarme en silencio mi llegada,

De estar en el instante en el sitio preciso

Pero sonó la hora de todas las respuestas

Y, yo tengo la mía:

Amo, es verdad, la vida,

La amo en una forma cotidiana,

Extendida, visible.

Y es porque amo sin preguntar ya nada

Que me duele el amor

Que va conmigo.

Es un destruirse siempre,

Un encenderse

Para apagarse siempre,

Para encontrarse siempre en lo que se ama.

No.

No es ningún egoísmo,

Es no saber de fijo si ya ha muerto todo

Y lo único que queda es sólo amor

Por el amor vivido.